Wir wissen nicht, wann die neue Jahreszeit beginnt.
Sie beginnt nicht dann, wenn die alte Eiche vor dem Fenster ihr letztes Laub verliert, wenn Mutter die trockenen Blätter im Hof zusammenkehrt und sie später vergisst, sodass der Wind sie
fortträgt...
Wir fragen uns, wann der Herbst beginnt – und finden keine Antwort.
Vielleicht dann, wenn der weiße Nebel den See hinter dem Haus umhüllt,
wenn ich mit Mutter am Tisch sitze,
in der Ecke der kleinen Küche,
eine Tasse bitteren Kaffee in den Händen halte...
Was erinnern wir, wenn wir an den Sommer denken?
Wir werden von den langen, ermüdenden Zugfahrten sprechen, die uns an ferne Orte tragen – nur damit wir plötzlich wieder beschwingt werden, wenn wir die klaren Wolken sehen, die einander über die
südliche Bucht tragen...
Hamburg hat in dieser Jahreszeit seine Regenlieder.
Ich sitze am Fenster unseres kleinen Hauses und sehe den feinen Niesel über den weiten Hof tanzen; der Regen wäscht den weißen Staub von den Pflaumen, die längst violett schimmern...
Du wunderst dich, wie Hamburg im Herbst aussieht – nach all den Jahren, in denen du nicht mehr in diese Stadt zurückgekehrt bist.
Hamburg im Herbst ist anders als in den Tagen, als du noch hier warst.
Wenn du jetzt hier wärst, du würdest das Zimmer mit dem Geruch von Holz und der feuchten Luft der Nieselregen in der Mitte des Herbstes nicht mehr verlassen wollen...
Bring mich zum See, dorthin, wo das Leben wie ein trockenes Blatt auf den kräuselnden Wellen treibt und das Rauschen der hohen Birken alles umhüllt...
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