Wir fragen uns, wann der Herbst beginnt – und finden keine Antwort.
Vielleicht dann, wenn der weiße Nebel den See hinter dem Haus umhüllt,
wenn ich mit Mutter am Tisch sitze,
in der Ecke der kleinen Küche,
eine Tasse bitteren Kaffee in den Händen halte
und darauf warte, dass die Sonne durch die alten Kiefern fällt,
auf den kalten Steinboden...
Du wunderst dich, wie Hamburg im Herbst aussieht – nach all den Jahren, in denen du nicht mehr in diese Stadt zurückgekehrt bist.
Hamburg im Herbst ist anders als in den Tagen, als du noch hier warst.
Wenn du jetzt hier wärst, du würdest das Zimmer mit dem Geruch von Holz und der feuchten Luft der Nieselregen in der Mitte des Herbstes nicht mehr verlassen wollen...
Was erinnern wir, wenn wir an den Sommer denken?
Wir werden von den langen, ermüdenden Zugfahrten sprechen, die uns an ferne Orte tragen – nur damit wir plötzlich wieder beschwingt werden, wenn wir die klaren Wolken sehen, die einander über die
südliche Bucht tragen...
Hamburg hat in dieser Jahreszeit seine Regenlieder.
Ich sitze am Fenster unseres kleinen Hauses und sehe den feinen Niesel über den weiten Hof tanzen; der Regen wäscht den weißen Staub von den Pflaumen, die längst violett schimmern...
Und selbst die Platzregen der ersten Julitage sind inzwischen vorübergezogen. „Das ist wohl gut so“, meinte Mutter, während wir zusammen die reifen Kirschen im Garten pflückten, denn unsere Stadt trägt jetzt ein neues Gewand...
Bring mich zum See, dorthin, wo das Leben wie ein trockenes Blatt auf den kräuselnden Wellen treibt und das Rauschen der hohen Birken alles umhüllt...
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